Los hombros soportan el mundo - Carlos Drummond de Andrade

Carlos Drummond de Andrade





Los hombros soportan el mundo




(Traducción al español de Floriano Martins)






LOS HOMBROS SOPORTAN EL MUNDO

Llega un tiempo en que ya no se dice: Dios mío.
Un tiempo de purificación absoluta.
Un tiempo en que ya no se dice: amor mío.
Porque el amor ha demostrado ser inútil.
Y los ojos no lloran.
Y las manos solo tejen toscamente.
Y el corazón está seco.

En vano las mujeres llaman a la puerta, no abres.
Estás solo, la luz se ha apagado,
pero en la sombra tus ojos brillan con intensidad.
Eres pura certeza, ya no sabes sufrir.
Y no esperas nada de tus amigos.

Poco importa que llegue la vejez, ¿qué es la vejez?
Tus hombros sostienen el mundo,
y no pesa más que la mano de un niño.
Las guerras, las hambrunas, las discusiones dentro de los edificios,
solo demuestran que la vida continúa,
y que no todos han sido liberados.
Algunos, encontrando el espectáculo bárbaro,
preferirían (los delicados) morir.
Ha llegado un tiempo en que morir es inútil.
Ha llegado un tiempo en que la vida es una orden.
La vida sola, sin mistificación.




OS OMBROS SUPORTAM O MUNDO

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.



*



SENTIMIENTO DEL MUNDO

Solo tengo dos manos
y el sentimiento del mundo,
pero estoy lleno de esclavos,
mis recuerdos se desvanecen
y el cuerpo cede
en la confluencia del amor.
Cuando me eleve, el cielo
estará muerto y saqueado,
yo mismo estaré muerto,
muerto mi deseo, muerto
el pantano sin cuerdas.
Los camaradas no dijeron
que había una guerra
y que era necesario
llevar fuego y comida.
Me siento disperso,
ante fronteras,
humildemente te pido
que me perdones.
Cuando los cuerpos se vayan,
quedaré solo,
desentrañando el recuerdo
del campanero, la viuda y el microscopista
que habitaban la tienda
y no fueron encontrados
al amanecer, ese amanecer
más noche que noche.




SENTIMENTO DO MUNDO

Tenho apenas duas mãos
e o sentimento do mundo,
mas estou cheio de escravos,
minhas lembranças escorrem
e o corpo transige
na confluência do amor.
Quando me levantar, o céu
estará morto e saqueado,
eu mesmo estarei morto,
morto meu desejo, morto
o pântano sem acordes.
Os camaradas não disseram
que havia uma guerra
e era necessário
trazer fogo e alimento.
Sinto-me disperso,
anterior a fronteiras,
humildemente vos peço
que me perdoeis.
Quando os corpos passarem,
eu ficarei sozinho
desfiando a recordação
do sineiro, da viúva e do microscopista
que habitavam a barraca
e não foram encontrados
ao amanhecer
esse amanhecer
mais noite que a noite.



*



MANOS UNIDAS

No seré el poeta de un mundo en decadencia.
Ni cantaré sobre el mundo venidero.
Estoy ligado a la vida y miro a mis compañeros.
Son taciturnos, pero albergan grandes esperanzas.

Entre ellos, contemplo la inmensa realidad.
El presente es tan grande, no nos desviemos.
No nos alejemos demasiado, caminemos de la mano.

No seré el cantor de una mujer, de una historia,
no hablaré de suspiros al atardecer, del paisaje visto desde la ventana,
no distribuiré narcóticos ni notas de suicidio,
no huiré a las islas ni seré secuestrado por serafines.
El tiempo es mi tema, el presente, los hombres del presente,
la vida del presente.




MÃOS DADAS

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros.
Estão taciturnos, mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,
não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.



*



CANCIÓN DE AMIGO

Preparo una canción
En la que mi madre se reconoce
Todas las madres se reconocen
Y que habla como dos ojos

Camino por una calle
Que atraviesa muchos países
Si no me ven, yo los veo
Y saludo a viejos amigos

Comparto un secreto
Como quien ama o sonríe
De la manera más natural
Dos afectos se buscan

Mi vida, nuestras vidas
Forman un solo diamante
Aprendí nuevas palabras
E hice más bellas otras

Preparo una canción
Que despertará a los hombres
Y arrullará a los niños hasta que se duerman




CANÇÃO AMIGA

Eu preparo uma canção
Em que minha mãe se reconheça
Todas as mães se reconheçam
E que fale como dois olhos

Caminho por uma rua
Que passa em muitos países
Se não me veem, eu vejo
E saúdo velhos amigos

Eu distribuo um segredo
Como quem ama ou sorrir
No jeito mais natural
Dois carinhos se procuram

Minha vida, nossas vidas
Formam um só diamante
Aprendi novas palavras
E tornei outras mais belas

Eu preparo uma canção
Que faça acordar os homens
E adormecer as crianças



*



LA MÁQUINA DEL MUNDO

Y mientras caminaba vagamente
por un camino pedregoso en Minas Gerais,
y al anochecer una campana ronca

se mezclaba con el sonido de mis zapatos,
un sonido pausado y seco; y los pájaros revoloteaban
en el cielo plomizo, y sus siluetas negras

se disolvían lentamente
en la oscuridad más profunda, proveniente de las montañas
y de mi propio ser desilusionado,

la máquina del mundo se entreabrió
para aquel que ya se había resistido a abrirla
y solo lloraba al pensarlo.

Se abrió majestuosamente y con cautela,
sin emitir un sonido impuro,
ni una luz mayor de la tolerable

por las pupilas agotadas en la continua
y dolorosa inspección del desierto,
y por una mente exhausta de contemplar

una realidad entera que trasciende
su propia imagen dibujada
en el rostro del misterio, en los abismos.

Se abrió en pura calma, invitando
a todos los sentidos e intuiciones conservados,
a quienes, habiéndolos usado, ya los habían perdido,

y no deseaban recuperarlos,
si en vano y eternamente repetimos
los mismos viajes tristes y sin rumbo,

invitándolos a todos, en grupo,
a dedicarse al pasto inexplorado
de la naturaleza mítica de las cosas,

así me habló, aunque ninguna voz,
ni aliento, ni eco, ni simple percusión
atestiguaba que alguien, en la montaña,

a otro ser, nocturno y miserable,
se dirigiendo en diálogo:
“Lo que buscaste en ti mismo o fuera de

tu ser limitado y que nunca se manifestó,
ni siquiera fingiendo entregarse o rindiéndose,
y retirándose cada instante más,

mira, observa, escucha: esa riqueza
que supera a toda perla, esa ciencia
sublime y formidable, pero hermética,

esa explicación total de la vida,
esa primera y singular conexión,
que ya no concibes, así que esquivo

¿Se ha revelado ante la ardiente investigación
en la que te consumiste?... mira, contempla,
abre tu corazón para abrazarlo.”

Los puentes y edificios más magníficos,
lo que se forja en los talleres,
lo que se pensó y pronto alcanza

una distancia superior al pensamiento,
los recursos de la tierra dominados,
y las pasiones, los impulsos y los tormentos,

y todo lo que define el ser terrenal,
o se extiende incluso a los animales,
y llega a las plantas para ser absorbido,

en el sueño rencoroso de los minerales,
del viaje alrededor del mundo y se sumerge de nuevo,
en el extraño orden geométrico de todo,

y el absurdo original y sus enigmas,
sus verdades más elevadas que tantos
monumentos erigidos a la verdad;

Y la memoria de los dioses, y el solemne
sentimiento de la muerte, que florece
en el tallo de la existencia más gloriosa,

todo apareció en esa mirada,
y me llamó a su augusto reino,
finalmente sometido a la vista humana.

Pero, mientras dudaba en responder
a tan maravillosa súplica,
pues la fe había ablandado, e incluso el anhelo,

la más mínima esperanza: ese anhelo
de ver desvanecerse la densa oscuridad
que aún se filtra entre los rayos del sol;

como si creencias extintas, invocadas
rápida y temblorosamente, no se produjeran
para teñir de nuevo el rostro neutral

que muestro en los senderos,
y como si otro ser, ya no aquel
habitante de mí durante tantos años,

comenzara a dominar mi voluntad,
que, ya voluble, se cerraba en sí misma
como esas flores reticentes

abiertas y cerradas sobre sí mismas;
como si un regalo tardío ya no fuera
deseable, sino más bien superfluo,

bajé la mirada, indiferente, cansado,
desdeñando recoger lo que se me ofrecía
que se abría libremente a mi ingenio.

La más estricta oscuridad ya se había instalado
en el camino rocoso de Minas,
y la máquina del mundo, repelida,

se recomponía lentamente,
mientras yo, evaluando lo que había perdido,
continuaba lentamente, con manos pensativas.




A MÁQUINA DO MUNDO

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz alguma
ou sopro ou eco ou simples percussão
atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável,
em colóquio se estava dirigindo:
“O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou,
mesmo afetando dar-se ou se rendendo,
e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza
sobrante a toda pérola, essa ciência
sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida,
esse nexo primeiro e singular,
que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente
em que te consumiste… vê, contempla,
abre teu peito para agasalhá-lo.”

As mais soberbas pontes e edifícios,
o que nas oficinas se elabora,
o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,
os recursos da terra dominados,
e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre
ou se prolonga até nos animais
e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios,
dá volta ao mundo e torna a se engolfar
na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,
suas verdades altas mais que tantos
monumentos erguidos à verdade;

e a memória dos deuses, e o solene
sentimento de morte, que floresce
no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance
e me chamou para seu reino augusto,
afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder
a tal apelo assim maravilhoso,
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo
de ver desvanecida a treva espessa
que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas
presto e fremente não se produzissem
a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,
e como se outro ser, não mais aquele
habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade
que, já de si volúvel, se cerrava
semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;
como se um dom tardio já não fora
apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,
desdenhando colher a coisa oferta
que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara
sobre a estrada de Minas, pedregosa,
e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,
enquanto eu, avaliando o que perdera,
seguia vagaroso, de mão pensas.






***





Carlos Drummond de Andrade

(Brasil, 1902-1987). El amor está por encima de todo. Y en esto se equipara a la poesía. En sus senderos más empinados, en sus misterios más profundos, comparten la misma sensibilidad hacia el mundo. Amar cada verso como si nada, ni siquiera el amor, pudiera alterar su intuición. No la razón, no el azar, sino la percepción del mundo, donde la mirada del poeta se posa como si fuera la meta final de cada lección. Dialogamos con la poesía de Carlos Drummond de Andrade como si, en cada instante, esta luz inmersa en la existencia humana estuviera en el centro de la conversación. No hay dogma ni ninguna otra forma de catástrofe del lenguaje. Su poesía es como un oráculo en su momento de introspección. Libre para amar y crear. Siempre por encima de todo, como el poeta nunca dejó de insistir, de todos los acontecimientos. Poeta, cronista, cuentista, muchos lo consideran la voz más alta de la poesía en Brasil. Entre sus libros, los destaques son Alguma poesia (1930), Sentimento do mundo (1940), Claro enigma (1951), Lição de coisas (1962), As impurezas do branco (1973) y O amor natural (1992).