Apartas el siglo hacia atrás con ese mechón - Alberto Pellegatta

Alberto Pellegatta





POEMAS DE PICCOLA ESTATE




*

Edad aproximada: 75 años.
Para vosotros es verano, para él el otoño pasado acaba de empezar.
Demasiado tarde para volver a las vacaciones canceladas,
a los restaurantes que le hubiera gustado probar, al mar.

Todo se endureció de rosa.

¿Qué ves?
Nada.
Yo también quiero ver nada.



Età approssimativa 75 anni.
Per voi è estate, per lui inizia l’autunno scorso.
Troppo tardi per tornare alle vacanze annullate
ai ristoranti che avrebbe voluto provare, al mare.

Indurirono di rosa tutte le cose.

Cosa vedi?
Niente.
Anch’io voglio vedere niente.


*


MAR

Un conjunto de voces como un único enjambre
un poema por ordenar.

Me basta con saber
que estás ahí, verte de vez en cuando,
cuando una calle te viene al encuentro
cuando me convierte en un estuario.




MARE

Un insieme di voci come un unico sciame
una poesia da sistemare.

Mi basta sapere
che ci sei, vederti ogni tanto
quando una strada ti finisce addosso
quando mi trasforma in estuario.



*



Apartas el siglo hacia atrás con ese mechón
y las extensiones de viñedos de los libros de texto.

Te gustaría ser poeta porque no sabes
que son la viva imagen de la repetición,
un pensamiento giratorio que apaga los faros.
Te gustaría ser el que menos cuenta de todos
los que pasan por su corazón
y se llevan consigo un pedazo dolorido.

La gelatina rosa de la migraña también acaba en este poema
que, como cualquier excursión bien hecha, tiene un principio y un final.




Riporti indietro il secolo con il ciuffo
le distese di vigne nei libri di testo.

Vorresti essere un poeta perché non sai
che sono la viva immagine della ripetizione
un pensiero rotante che spegne i fanali.
Vorresti essere chi è meno di tutti
quelli che passano dal suo cuore
e se ne portano via un pezzo dolorante.

La gelatina rosa dell’emicrania finisce anche in questa poesia
che, come qualsiasi gita ben fatta, ha un inizio e una fine.



*



ATARDECER ENTRE KANTOR Y AUDEN

Aún no era de noche,
los prados tenían su color
consumido, sobre todo silenciosos,
ajenos al lenguaje.

No vuelvo allí,
ya no hay espacio en este otoño
que se rompe en decenas de cuervos.

Salgo,
dan lluvia,
el cartero no llega.
Los años corren como convoyes.




POMERIGGIO TRA KANTOR E AUDEN

Non era ancora sera
i prati erano del loro colore
deperito, soprattutto silenziosi
estranei al linguaggio.

Non ci ritorno
non c’è più spazio in questo autunno
che si rompe in decine di corvi.

Esco
dà pioggia
il postino non arriva.

Gli anni corrono come convogli.



*


Estaba cenando con mis padres cuando la televisión empezó a mostrar las imágenes del coche claro del magistrado (la foto del recuadro de la derecha) cubierto por la arcilla de las pistas falsas, una tuberculosis de la tierra. El paisaje desviado por mirlos se entierra en el polvo –arrepentido, disuelto en el ácido mar. Las colinas, desnudas, resistentes y hostiles, a quizás un kilómetro de distancia, me parecían cerebros; ni siquiera veía la autopista, convertida de nuevo en agricultura. Los pinos marítimos, mis favoritos, siempre sorprendidos en sueños con su mechón rebelde y recortados en el cielo, aún respiraban el humo del tritolo y del cemento desmoronado sobre los huertos. Los besos babosos de la tierra. La escena, delimitada por los plátanos, se iba llenando poco a poco de campesinos y enfermeros. Los fiscales, sin chaqueta y con los rostros alargados y rejuvenecidos, miran fijamente a la Croma, dicen algo, se alejan, vuelven, con las manos a la espalda. Los aparatos del Estado, bajo un sol subversivo, huelen el aroma venenoso de la adelfa. El helicóptero transporta allá arriba la puesta de sol, a tiempo para la edición especial del telediario.




Ero a tavola con i miei quando la televisione ha iniziato a mostrare le immagini dell’auto chiara del magistrato (la foto nel riquadro a destra) ricoperta dall’argilla dei depistaggi, una tubercolosi della terra. Il paesaggio deviato dai merli si insabbia – pentito, sciolto nell’acido mare. Le colline erano spiumate, resistenti e ostili a forse un chilometro di distanza, e a me sembravano cervelli, neanche vedevo l’autostrada tornata agricoltura. I pini marittimi, i miei preferiti, sempre sorpresi nel sonno con il ciuffo ribelle e ricalcati sul cielo, respiravano ancora il fumo del tritolo e del cemento sbriciola-to sui frutteti. I baci bavosi della terra. La scena, delimitata dai platani, a poco a poco si riempiva di contadini e di infermieri. I procuratori, senza giacca e con i volti allungati e ringiovaniti, fissano la Croma, dicono qualcosa, si allontanano, ritornano, hanno mani dietro la schiena. Gli apparati dello Stato, sotto un sole eversivo, annusano il velenoso profumo dell’oleandro. L’elicottero trasporta lì sopra il tramonto, in tempo per l’edizione speciale del tg.



*


CANCIÓN

Los plátanos más feroces trazados con pluma,
el rojo de los errores,
los ventiladores.
Las hojas convertidas en faldas,
las ramas en codos,
una amistad entre animales.

El punto es lo que falta, lo sustraído
y generador implícito de formas,
cerebro repartido en grillos
que inyecta aguas residuales
en tus adjetivos entonados.

Palabra que estás en los cielos tambaleante,
multiplicas los peces entrecerrando los ojos.




CANZONE

I platani più feroci ricalcati a penna
il rosso degli errori
i ventilatori.
Le foglie diventate gonne
i rami gomiti
un’amicizia tra animali.

Il punto è ciò che manca, sottratto
e non esplicito generatore di forme
cervello distribuito in grilli
che inietta acque reflue
nei tuoi aggettivi intonati.

Parola che sei nei cieli pericolante
moltiplichi i pesci strizzando gli occhi.





***




Alberto Pellegatta (Milán, 1978) es poeta y crítico de arte. Su último libro, Piccola estate, salir a la venta en la histórica editorial italiana Guanda. Ha publicado Ipotesi di felicità (2017, Premio Fogazzaro y Premio Luzi, trad. Mario Pera, RIL editores España, 2022) y L’ombra della salute (2011) en la colección «Lo Specchio» de Mondadori. Licenciado cum laude en Filosofía Estética por la Universidad de Milán, figura en las antologías I poeti di vent’anni (Mario Santagostini, Stampa, 2000), Nuovissima poesia italiana (Maurizio Cucchi y Antonio Riccardi, Mondadori, 2004) y Almanacco dello Specchio (Mondadori, 2008). Debutó a los veinte años con Mattinata lunga (prólogo de Maurizio Cucchi, LietoColle, 2001) y ganó la primera edición del Premio Biennale Cetona y el Premio Amici di Milano. Escribe sobre arte (L’artista, il poeta, Skira-Museo della Permanente de Milán, 2010) y colabora como crítico en periódicos y revistas. Es director editorial de Taut Editori. Ha sido corresponsal en España de la revista suiza Galatea y ha formado parte del jurado del Premio Cetona, del histórico Premio de Arte San Fedele y del Premio de Arte de Maccagno, centrando su investigación en los jóvenes artistas.


Alberto Pellegatta (Milano, 1978) è poeta e critico d’arte. Il suo ultimo libro, Piccola estate, è appena uscito presso la storica casa editrice italiana Guanda. Ha pubblicato Ipotesi di felicità (2017, Premio Fogazzaro e Premio Luzi, traduzione di Mario Pera per RIL Spagna, 2022) e L’ombra della salute (2011) nella collana «Lo Specchio» di Mondadori. Laureato con lode in Filosofia Estetica all’Università degli Studi di Milano, è presente nelle antologie I poeti di vent’anni (Mario Santagostini, Stampa 2000), Nuovissima poesia italiana (Maurizio Cucchi e Antonio Riccardi, Mondadori, 2004) e Almanacco dello Specchio (Mondadori, 2008). Ha esordito a vent’anni con Mattinata lunga (prefazione di Maurizio Cucchi, LietoColle, 2001), con cui ha vinto la prima edizione del Premio Biennale Cetona e il Premio Amici di Milano. Scrive d’arte (L’artista, il poeta, Skira–Museo della Permanente di Milano, 2010) e collabora come critico con quotidiani e riviste. È direttore editoriale di Taut Editori. È stato corrispondente dalla Spagna della rivista svizzera Galatea e ha fatto parte della giuria del Premio Cetona, dello storico Premio d’Arte San Fedele e del Premio d’Arte di Maccagno, concentrando la propria ricerca sui giovani artisti.